FUCK YOU POLITICS, FUCK YOU THE NEW AGE, FUCK YOU ALL OF YOU

FIGHT TROUGH #!$%&,ADWMºPÇKGNHSLJE sAISOM FUCK FIGHT HELL BETTER OUT

É ASSIM QUE ANDAMOS COMBATENDO A PASMACEIRA GERAL

DIÁRIO DE BORDO

HOJE COMI O PEIXE MORTO A NOITE PASSADA

O NOBRE SACRIFÍCIO EMOCIONOU-ME

SE CHOREI MUITOS PEIXES CHORARAM COMIGO

***

Nós que dobrámos e queimámos as mãos

na grande fogueira dos barcos passados

que do feitiço não nos livrámos

havemos de passar longas noites encobertas

buscando esse canal sagrado essa felicidade

E um dia lá regressados e livres das prisões terrenas

descobriremos um refúgio um templo de limo e de sal

onde se possam viver as coisas belas e sagradas

como nos tempos antigos

quando um pai ensinava a sua arte ao seu filho

TRADIÇÃO

o modo antigo
de fazer as coisas
será sempre defendido

entre os caçadores de baleias
entre os comedores de focas
entre os criadores de porcos

O "problema" do tempo
é que enquanto um se acaba
um outro começa

o homem deve eternamente
a sua vida à mudança
e há um tempo que procede à cobrança

Chegamos somos e vamos
uma sucessão de espaços no tempo
que acontecem o ser

Temos a história
a memória
e aquilo que pudermos fazer

DIÁRIO DE BORDO

Sem grandes conflitos interiores

e em quase plena fruição desse divino

que faz do vinho um ofício

permite-me álvaro que acrescente

mais sentimentos esdrúxulos

à sua famosa concepção do ridículo

soubesses o que é mudar fraldas

em vez de cartas tinhas escrito

cacas naturalmente

***

chegámos então aqui

tudo verdadeiramente estilhaçado

a expansão fragmentária do universo

e simultaneamente o seu colapso

num rarefeito centro de gravidade

o monólito de kubrick e de clarke

agora sim e finalmente

plantado no quarto

***

nós não parámos

estamos a ajustar um novo tempo

para podermos continuar

esta terra foi lavrada funda

***

estou falto no verbo

confesso que não tenho

corrido muito

***

um homem nunca se afasta

ás vezes tapa os olhos

ás vezes fecha a boca

engole cospe arrecada

os seus humores longe da oração

mas o punho firme e fechado

vai sempre batendo no peito

silenciosamente

demora

mas um dia a pedra cai

e a água sobe toda de repente

19NOV2015

muito se dirá sobre estes dias

sobres os ataques de paris e o isis

o governo de esquerda e o presidente na madeira

o mundo inteiro andará cheio de palavras na boca

tudo acontecerá e não acontecerá coisa nenhuma

veremos nova constelação firmar-se ou não

e tudo se reunirá brilhantemente

sobre a mais novíssima tragédia humana

dezanove de novembro do ano de dois mil e quinze

indo para casa já sei lá umas cinco estava chegando

cai sobre mim onde é que eu estou

***

é importante estar minimamente preparado

ter-se feito certas coisas ajuda

mas isso não fará diferença nenhuma

quando bate bate

e bate

e bate

deve ter sido assim desde o princípio

grandes caçadores completamente indefesos

***

um estado do querer

aquele querer que só quere e é puro

e que isso seja lá o que for

que é o que devemos aprender

por muito que nos teime

nãos nos deixará seguro

***

de um planeta estrangeiro

senti a palma da mão suar

vi o que foi nascer

vendo a tua força bruta

não te consigo distinguir

do que acabou de vir ao mundo

só amor vai tão fundo

rumamos a um país desconhecido

a nossa pátria é a nossa língua

a nossa língua é a dos igrejos avós

dos avós não temos a certeza

mas foram pobres num país

do qual já a lembrança é distorcida

e a memória dessas coisas

tão lambuzada de sangue

só faz ridícula a propaganda

rumamos a um pais desconhecido

e os homens que não temem

aquilo que não sabem

não sonham aquilo que os segue

nem tomam aquilo que os soma

e na sombra

é tudo fofinho

rumamos a um país desconhecido

escolhemos o amor uma ilha e uma cabana

escolhemos ir para onde foder seja forte e fundo

e o dinheiro muito nos olvide a puta da cagança

e os por-dos-sóis celestiais sejam brutais

e adeus

rumamos a um país desconhecido

onde todas as províncias são desconhecidas

onde não existe o reino num reino

rumamos a um país desconhecido

DIÁRIO DE BORDO

quando o raio do sublime te atinja

e tu na tua profunda honestidade

não lhe adivinhares a graça

ou porque outro fundamento

se interpõe mais forte

e tu que tanto queres escrever

investes em memorizar um rasgo

que julgas ser um puro acesso de poesia

e tens razão e por isso repetes

insistente na cabeça essa primeira estrofe

para te perderes no meio do que poderá vir a caminho

caga nisso desfruta não escrevas nada

será o teu maior sucesso

repeti-lo-ás vezes sem conta

escrever sem ter escrito nada

***

a grande cidade cairá

insisto teimosamente em escrever

enquanto combato as misérias ordinárias

que me obstinam porque só vejo destino

nas distâncias imensas na vastidão do tempo

que são na realidade o universo em que vivemos

e não esta penúria esta opressão este crime

esta condenação a iminência do fim súbito

esta falta de alegria esta eternidade de grandes e pequenos

esta luta sem ser luta que para lado nenhum nos leva

e nos enterra e lá fora a grande noite de nebulosas

e galáxias e planetas e estrelas que explodem como sinfonias

e os homens parados sem fazerem o que fazem os homens

OS 50 ESPECTROS DA MISÉRIA OU COMO DEVEMOS SER BETINHOS DA LINHA E BEBER CERVEJA QUE É COMO FAZER AMOR NUMA CANOA: FUCKING CLOSE TO WATER, EM JEITO DE APOLOGIA DO ESTILO QUE TANTO APRAZ O REGIME COM LAIVOS DE LIGEIRA REBELDIA EM GENTE QUE SABE CURTIR A VIDA E TEM UMA POSTURA "DESCOMPROMETIDA"

TOM ZÉ, "CAMELO"

DESTRUIÇÃO ORGANIZADA DE PAISAGEM

O Ilhote da Cobra já não existe. Não sei porque lhe chamavam assim. Devo ter algum tio que ainda se lembre. Mesmo para mim, o ilhote sempre me pareceu exótico. Muitas vezes caminhei pelo sapal em redor, e sempre o olhei com espanto. Uma dezena de casas ali, numa escassa areia rodeada de lama e arbustos salinos. De um lado, a Praia de Faro e a Ilha Deserta, e o acesso ao mar. Do outro o entrançado de canais que leva à cidade e à Ilha do Farol.

Para mim, o Ilhote da Cobra, com as suas casas brancas ali plantadas no meio da ria, não era somente parte da paisagem, era também uma espécie de herança anónima, fazia parte de uma memória colectiva. Ali viveram pessoas. Há uma história de vida marítima ligada ao lugar, àquelas casas. O Ilhote da Cobra, não é o Ilhote da Cobra sem as suas casas, sem os seus vestígios humanos. A demolição das casas no Ilhote da Cobra, implica a demolição de um registo cultural. As demolições nas ilhas barreira da Ria Formosa são a evidência física dessa destruição.

Mas nenhuma cultura desaparece sem que outra, emergente, tente se sobrepor. Neste caso concreto, é uma cultura higienista, a da preservação e da renaturalização, que, de tão humana, é perversa. Transporta em si uma razão retrógrada, uma queda para trás de querer ser tão à frente. Esta cultura entende a Ria Formosa sem os seus homens, sem os seus vestígios, uma coisa limpa e estetizada. Vê no acto de subtrair à Ria os seus homens, uma forma de preservar essa experiência cultural, à qual se sobrepõe. Retirar os homens da Ria à Ria, é artificializar a Ria. Será certamente feito um museu, um dia, para acabar de vez com tudo.

O conceito de renaturalização é simplesmente um desastre, uma ofensa gravíssima à minha integridade. Renaturalizar é a práctica camuflada do resort. Mas é também um buraco negro asqueroso desta cultura, que tudo arrasa e devora, rebuscando eternamente os seus disfarces. A renaturalização não implica só demolições, implica também a eliminação de diversas espécies vegetais, trazidas pelo homem, como por exemplo a árvore com mais de 30 anos que tenho aqui à frente de casa. Gostava de saber se têm algum plano de contenção para os melros, que nos últimos anos têm vindo com mais frequência aqui nidificar. E já agora muito boa sorte com a remoção do chorão-das-praias.

Assim como não há uma Ria com homens e outra sem homens, não há um Ilhote da Cobra com casas e outro sem casas. A destruição física do Ilhote da Cobra (resta apenas o lugar higienizado), implica a destruição do seu imaterial. A organização que propõe repor assegura a destruição.

Como disse um amigo meu, “renaturalizar é pôr como estava antigamente”. Mais simples do que isto é difícil. Tentar pôr uma coisa como ela estava antigamente é, fundamentalmente, fascista. Num mundo em mudança veloz e constante, que esforço é este para "pôr coisas como elas estavam antigamente"? E que rara entrega é esta à impossibilidade?

WIKIFÓDIA

Características gerais do ultrarromantismo[editar | editar código-fonte]

• liberdade criativa do humano superior (o conteúdo é mais importante que a forma; são comuns deslizes gramaticais);
• versificação livre;
• tédio constante, morbidez, sofrimento, pessimismo, negativismo, satanismo, masoquismo, cinismo, autodegeneração;
• fuga da realidade(escapismo, evasão);
• desilusão adolescente;
• idealização do amor e da mulher;
• subjetivismo, egocentrismo;
• saudosismo (saudade da infância e do passado);
• consciência da solidão;
• obsessão pela morte: fuga total e definitiva da vida, "solução para os sofrimentos"; sarcasmo, ironia.

Ver também[editar | editar código-fonte]

• Romantismo
• Romantismo sombrio

ESTADO INVOLUNTÁRIO

ISIS NOBEL CÃO
É    BOLA
APOIA    A     POIA
SACODE     A    BUNDA
LAMBE    NO     MAÇO
AL     COME     FACE     VIA
VERDE    DOMURAL
NEM    DÊSCARNE
A    OSSIVILIZAÇÃO
CAIM    CAIM
NO   BAR   BARBIE
MANÓ   NUM    MÓ
XIRIBIRIBARÁBÊRÉ
MÊ   CÚ    MÊ     CÚ
TÓ TÓ TÓ    PÁ PÁ PÁ
PÓ PÓ PÓ   CÓCÓ É CÓCÓ
AH!!!!!!!!     H
NÃO ARREGA MANHA
CAR CÁS BA UNSA
NA SANHA NÃ MONHA
E S'MONA NÃ LISA
MASCAPOU-LHE A FRASEFEITO
AO D CUIDADO DA D BOSTA
NA NÁUSEA NEXTERIOR

bita-bita-bita-biiita toma

Isto, ninguém tem mais nem menos do que aquilo que merece. A malta fala, fala, mas quando a coisa aperta enfia a vozinha entre as nalgas e lá segue c’a sua vidinha. Ai os dirigentes são uns filhos-da-puta? Ai os governantes são uns pantomineiros, uns palhaços, com o mesmo nível de intelecto que uma alface? Ai é? Chupa e embrulha, leva p’a casa e dá-lhe de comer. Vai ver novelas e big brothers e debates em canais de notícias informativos com políticos de renome. A merda raleira que escorre pelos telejornais desta vida afora entra-te por um ouvido, ensaboa-te os neurónios à liberdade de expressão, e sai-te pelo outro, sem dor, e pior, sem nada, nem uma gota de sangue ou de pus. E é isto e isso mesmo que a malta merece: coceguinhas na roupa interior da cidadania, manifestações ordeiras do respartalho democrático, e uma ligeireza muitíssimo tu-tu-guêsa de acatar servilmente as boas notícias: a Miséria Mínima Salutar Nacional (o MMS-N), segundo os diversos parceiros do gangbang, vai aumentar, e este é um momento históico, e deve ser sublinhado, em 20 eu’rus. Segundo o serviço público, vai dar para mais uma bica por dia ou o que é, e poder-se-á comer um pastel de nata a mais em fevereiro que tem menos dias, ou assinar um canal de televisão para poder ver umas séries. 6x3, 18, 9’s foda nada, é fazerem as contas e chegar à conta de cerca de 0,60 eu’rus por dia, que dá para cometer diversas loucuras, enfim é só escolher: bica, pastel de nata em fevereiro ou séries, basicamente. E upa-upa, vozinha enfiada entre as nalgas, que isto com mais cerca de 0,60 eu’rus por dia já ninguém me xeringa. Não restem dúvidas: a malta tem aquilo que merece, e a malta nem o CR7 merece. O CR7 devia ser espanhol ou alemão, como tudo o resto que a tu-tu-lândia teve na vida, como por exemplo o Colombo e/ou o mapa cor-de-rosa ou a galinhola. Isto sim, tu-tu-galo, jardim à beira-mar plantado, nunca fizestes tanto sentido. As putas das vivendas nas falésias, os campos de golfe verdejantes, e esse azul que não é o azul dos poemas nem o azul do mediterrâneo junt’ao azul do atlântico, mas o azul azul que já não se sabe bem o que é mas que tem triziliões de produtos naturais endémicos. YES! AYE! BEWARE NEW COMER: NÃO HÁ UMA PUTA DE UMA TERRA NESTE CABRÃO DESTE PAÍS QUE NÃO TENHA UMA FILHA-DA-PUTA DUMA MERDA QUALQUER COMPLETAMENTE TÍPICA E REGIONAL QUE NÃO SE FAZ EM MA LADE DENHUM! Regionalização está na televisão em vertente de fantasma: a broa d’avintes nem se compara ao folar de olhão. Boa! Fantástico Melga! Exposição do mundo português? E para quando uma dissecação do mundo português? Para quando uma exposição de frascos com ideias e cabeças em formol ao lado dos fetos e das freakalhices no museu da faculdade em coimbra? A propaganda salazarista é que não fazia a puta da ideia do que é que são 6 horas a encher chouriços em directo aos domingos à tarde no inverno, a fazer milagres para dar à malta o que malta merece, e aí sim é que se via, de uma vez por todas, que o 25 de Abril é exactamente aquilo que é: 6 dias antes do 1 de Maio, aquela data que comemora o trabalhador. VIVA! VIVA! VIVA O TRABALHADOR! VIVA O TRABALHADOR E O SEU AUMENTO DE CERCA DE 0,60 EU’RUS POR DIA! VIVA! VIVA! O trabalhador tem aquilo que merece: o seu patrão. O patrão tem aquilo que merece: o seu trabalhador. Há muitas mamas e cus que têm exactamente o silicone que merecem. O mundo não é um lugar perfeito? Deixei de ser parvos: nem os colhões do cura, ainda por estrear e tude.

BANDA DO CASACO, "NATAÇÃO OBRIGATÓRIA"

BOSNIAN RAINBOWS, "TORN MAPS"

diário de bordo

não há mais nada para dizer

já nem o cuspo cola

a areia resume-se ao incontável

e que sobra dessas horas de voragem?

onde é que está o mar que pensámos prometido?

que barqueiro virá? que moedas lhe daremos?

queremos dar a volta subir passar para outro lado

agarrar a besta de novo e novamente

queremos inventar um pó que nos suje outra vez as mãos

como sempre

que faremos agora que encostamos a faca

à garganta de todos os monstros sagrados

e nada mais resta além da pornografia

que faremos com este calor

de onde nada nos salva

e todos os cães são de guia

que faremos amanhã quando rebentarmos de prazer

quantas interrogações ficaram por pontuar

e que pontuações nunca interrogaremos

podemos falar de casas e de paisagens

da solidão que vive dentro dos objectos ordinários da vida

branquear a memória sem levantar suspeitas

crivar toneladas de literatura

e depois disso

que podemos

nós?

***

uma corrente sem direcção

um acontecimento sem acontecer

um nome sem uma coisa para lhe dar

um significado sem significar

um narciso sem reflectir

um panteão por adorar

uma celebração sem vinho

histórias que ninguém vai lembrar

um amor pouco dado

uma flecha nunca disparada

uma jóia muito trabalhada

enterrada no túmulo de um qualquer rei

uma alegria que não causa alvoroço

vai guardada na profundidade de um bolso

uma tristeza que faz meio mundo chorar

plantada no sono de quem se recusa dormir

e não tem fim

***

o peixe da minha vida

podemos sempre ir mais fundo

atravessar todas as coisas que não se julguem nossas

podemos continuar a tocar todas as manhãs

como se a música nunca tivesse acabado

podemos dançar

entregar tudo ao livre movimento

nunca impedir que a água corra

por onde a água tiver que correr

podemos flutuar

deixar que o corpo se levante

e deixar

simplesmente

que a coreografia aconteça

desse sonho tão querido tão desejado

enfim nos libertemos da lei da gravidade

e apenas ser

toda a virtude que é amar

GIOVANNI DROGO (NO DESERTO DOS TÁRTAROS)

dizem que a madeira dos telhados

estala sempre na primavera

porque as árvores não sabem o que é morrer

ainda agora escutei

raízes que nunca serão

***

o deserto é um lugar desgostoso

um homem chega e quer partir

mas perante um espaço tão imenso

só consegue deixar-se ficar

***

toda a vida aprendemos a guerra

esperamos por ela sem ela mudar

enquanto mudamos sem disparar uma bala

quando já não servimos para nada

a guerra acontece

então lembramo-nos das árvores

do gotejar perturbante da água

a luz cega

e o coração deixa de estalar