1640 REVISITADO OU AS EUROPEIAS

VERSÃO HARLEM SHAKE

POEMA COMEMORATIVO DOS 40 ANOS DO 25 DE ABRIL

                               

dedicado ao José Mário Branco, dedicado aos que nunca se renderam e que nunca se renderão

já gastaram um balúrdio em cravos

enfeitaram tudo muito bem enfeitado

e porque somos um país de muitos e bons costumes

os do costume vão proferir os discursos do costume

e como de costume depois dos aplausos

as femmes de ménage vão bater com toda essa merda no lixo

vivemos tempos de uma estranha obediência

consensos são forjados atrás de consensos

as palavras estão vazias as palavras não valem nada

as palavras estão em vias de reformulação

na boca dos burgessos dos partidos do soutien

uma mama para esquerda uma mama para direita

fartam‑se todos de mamar da grande teta europeia

do não sei quê de progresso de cabrões de vidouros

que vão de braço dado com a divindade do mercado

e o povo de pão e vinho sobre a mesa

em grande marcha até que a miséria lhe doa

celebrará as vitórias sobre as agências de ratting

nesse grande regresso à pátria tão amada

vivemos tempos obscuros

emprenhados de ruído televisão e misticismo

vamos vivendo à distância da vida

porque acreditamos que há um “eles” e um “nós”

e acreditar nisso é acreditar que somos incapacitados

é valorizar a hierarquia como fórmula da sociedade

é aceitar que existe o céu e o inferno

e que só alguns poderão aceder à terra prometida

e assim carneiros sacrificados no altar de qualquer dinheiro

nosso sangue vai enchendo as ruas das cidades

como as areias enchem o vazio dos desertos

eu pecador me confesso

eu não vivi acima das minhas possibilidades

democracia mais salazarismo dá cerca de um século de modorra

sem contar com o resto noves fora nada

não estamos assim tão atrasados em relação á europa

antes pelo contrário vamos à proa vamos pela proa

vamos atados à proa mamando a espuma de todos os dias

esta escória de marcelos e fátinhas de cavacos embalsamados

coelhos carecas portas pirosos seguros para a próxima vida

fogem que se fartam os cérebros para o estrangeiro

mas os carniceiros cheios de soluções não largam o osso

porque são muito caridosos e não sabem onde meter

a grandessíssima pena que sentem dos pobres

porra que filho‑de‑puta que eu sou que não vejo que estou melhor

acordo todos os dias e sinto‑me muito melhor

as florzinhas estão todas cheias de cores muito melhores

estamos aqui numa grande festa do melhor

até camões achou o olho e vê muito melhor

devíamos criar um dicionário um inventário

um programa de televisão um sindicato

onde pudéssemos declamar livremente todas as coisas melhores

que fazem do país um país muito melhor

um 25 um 28 um 605 forte

que nos saia abruptamente sem políticas sem merdas

sem necessidade de confrontar o mais mísero pintelho

da nossa enorme comichão e poder dormir enfim

num jardim num mosteiro num monumento

onde milhares de turistas curiosos poderão fotografar

nós somos portugueses

nós somos o melhor povo do mundo

somos todos uns devassos duns empreendedores

uns entra e sai da sociedade anónima lusitana

tratamos todos o calão da alta finança por tu

há-de vir cá o macdonald’s mostrar o que é vender merda como diamantes

não é qualquer bifana que nos ensina o que é que é ser tenro e saudável

viva a dieta mediterrânica especialmente no cu

é preciso ser‑se qualquer coisa de excepcional em berlim

para aceitar qualquer merda que vos esfreguem nas ventas

portugal país onde o futuro é sempre hoje

a verga do poder quer‑me pôr no lugar

quer que eu ache que estou onde devo estar

quer que existam sempre uns degraus a separar-me do parlamento

degraus que nunca hão‑de ser subidos

um inconseguimento frustracional vazando as arcadas

querem a minha submissão

querem que eu não grite

querem que eu faça sala e cante o hino

enquanto marcha a parada militar

querem que eu não tenha nada a ver com isto

querem que eu vá ao fundo

e lhes faça adeus quando passam de submarino

não não Não

NÃO!

da minha parte nunca haverá uma saída limpa

eu não estou aqui para negociar porra nenhuma

eu quero lá saber das concertações

aquilo que é partido só tem lugar no lixo

eu quero lá saber dos salários mínimos e das horas extra de trabalho

eu quero lá saber da puta das reivindicações que vos foda

dos tambores de lavacolhos do fato–macaco da lisnave

desse azul a que nunca havemos de chegar

eu quero lá saber que coelho é que me vai montar

eu quero é dizer que sou homem

que sou agora

tenho medo mas não tenho vergonha

e é assim que me entrego

e é por isso que estou aqui

a enfrentar o meu medo

25 de abril

40 anos

40 anos a abri‑lo é muito tempo

ponham os cravos na lapela e deixem sair as bandas filarmónicas

lancem os foguetes que alguém há‑de ir apanhar as canas

enquanto os mineiros de aljustrel cantam a grândola ao cavaco

embebedem‑se todos depois do adeus

que eu

muito mais vivo do que morto

não tenho nada para comemorar

e traz a troika também

o desespero é a morte dos fracos

dos pobres de espírito

dos esquecidos da história da nação

sombra alarve dos tempos

quando ao pensar o homem mina

os caminhos da união

saber seguir é ser livre

e aceitar o duro sacrifício

porque deus quer

uns homens sonham

e os outros trabalham

ai ai ai ai

andamos pr’aqui todos indignados todos revoltados

todos virados ao avesso passamos os dias

a chamar nomes à vida não temos tento na língua

insultamos diariamente os ministros sem perdão

através de um contrato com a televisão

andamos pr’aqui a cuspir sangue da boca

ai a subida do nível do mar e a erosão costeira

ai o papa francisco que veio revolucionar a igreja

ai os biliões de produtos tradicionais que se fazem hoje em portugal

ai os pobres dos costumes com salazar não era assim

isto é só gajas descascadas a lamberem iogurtes

todas muito saudáveis no seu sexy triquini

e depois pronto ai ai ai a autoridade

um gajo chama cabrão a um sacana que é cabrão

e lá se vai a liberdade diluída na expressão em forma de publicidade

temos todos um mural pintamos até fartar

o facebook é a retrete do paradigma social

vazio de vasconcelos faz renda em ponto gigante

à frente do pobre põe-se a miséria em forma de elefante

ai ai ai ai não seja tão radical

se a sua vida é uma merda é para o bem nacional

o menino tem que fazer parte de um grupo e achar a sua espiritualidade

que isso de ser poeta é muito pouco empreendedor

veja lá se não quer ser exportado porque neste país

o que não faltam são poetas que sabem trazer a boca fechada

ai ai ai ai que o peixoto ainda se caga tordo

antes de ser abatido batendo uma pívia ao pai

e o viegas levantado da tumba ainda o manda tomar no cu

e assim o menino nunca levará um 8,5 na escala do silva

ai ai ai ai que isso que vai para aí são demasiadas metáforas

e toda a gente sabe que as metáforas são inimigas da realidade

estávamos aqui tão bem sentados no café a contar as gaivotas

com as nossas tesouras tristes a cortar a prosa interna

e o menino vem para aqui falar assim cheio de pretensões

-zinhas

olhe que é importante controlar os sentimentos

nenhum poeta moderno cai na veleidade do momento

você vive longe do centro e só se queixa da sua infelicidade

deve ter uns resquícios de futurismo agarrados às unhas dos pés

um 61 armado escarafunchando na peruca

deve ter aí um aleixo a dar lhe uma comichão qualquer

ai ai ai ai veja lá se não leva uma palmada na mão

até à sua família as drogas causam confusão

veja lá bem com quem o menino quer discutir

é que nós aqui já somos

e nenhuma égua ficou por cobrir

TRÊS INCURSÕES

(ressaca)

grito na escura humidade

rodopio na estação infernal

está tudo ácido derretido

vergo-me à pressão

na dispersante obscuridade

desta janela infinita

e no vazar do copo

deste fruto destilado

desaparecem-me as pernas

sou qualquer coisa‑metade

de passagem pela grande rua

sem me conseguir apanhar

***

(H.)

dá para matar bastante

uma flecha prateada

apontada à fantasia

os peixes de bicicleta

na lua fazem as mães

chorar muito mais alto

os índios quando cantam

abrem uma porta de fogo

e é por ela que passam

tudo sempre se esvazia

e por refinado que seja

lirismo não mata a fome

***

(adeus)

tenho este mel na boca

estalando a lágrima feliz

eu quero despedir‑me em paz

num tremor para o fim da agonia

o horizonte vai‑me rasgar o peito

já não posso adiar esta emoção

é grande o oceano que me chama

para dentro do calor maternal

que dura a própria essência da vida

eu já não estou eu já fui

na canoa verde dos índios

eu não posso adiar a coração

FALAM FALAM FALAM MAS O ACORDO ORTOGRÁFICO JÁ ESTÁ A SER APLICADO NA OUTRA MARGEM DO ATLÂNTICO

UMA ESPÉCIE DE TRANSGÉNICO, MEIO JUDITE, MEIO MARCELO

AS 1001 NOITES DE SEVERA ESCURIDÃO, QUE EM BRASILEIRO FICA MUITO MAIS LEVE E SENSUAL. TESÃO P'Á CARALHO!

VIVAM AS PUTAS QUE SOMOS TODOS LIVRES CARALHO!

É QUE ATÉ ME VENHO DE FELICIDADE, Ó DEUS!
FINALMENTE ALGUÉM AO NÍVEL DOS FEDORENTOS!

2 POEMAS ABERTOS AO REGIME, SALIVA

exorto à primavera que desponta

na erva fofa que cobre os prados

escutando chilrear os pássaros

resmalha-me um regato na boca

e é por isso que em ti penso coelho

correndo para minha toca

dão-te caça a torto e a direito

mas tu   único e verdadeiro

és um coelho muito esperto

cada palavra tua uma luz divina

que se entorna por mim adentro

tens perdido cabelo

isso que dizem é só inveja

corre para a minha toca coelho

que eu coço-te a careca

***

no longo frio do inverno

se se assoma a névoa da incerteza

enxugo as lágrimas do medo

e prendo ao quentinho do meu pensamento

os teus discursos sobre crescimento

és duma língua empreendedora

esgalhas tão bem as palavras

quando à coragem portuguesa teces loas

ardem-me os peitos quais fagulhas

ergues alto o mastro da nação

seguem-te muitos capitães

com a brava espada na mão

não me amansa a fera

a pena do poeta peço-te

do alto da sofreguidão

coelho quando possas

refunda-me a constituição

há uma troika dentro de mim

não consigo explicar a felicidade

que me trazem as vozes inequívocas

da inquestionável sabedoria imperial

tenho andado pela noite a contar tostões

sem saber o que fazer desta tremenda insónia

com os olhos desfeitos em sangue

porque tenho guardado o pranto

e num segundo de luz abissal e virtude

vou dando passos e sinto‑me seguro

porque o país está muito melhor

DIÁRIO DE BORDO

a chuva tem uma música que eu consigo ouvir

uma magia meteorológica carregada no cinzento

que se aprende a olhar o tempo nos olhos duma

criança pendurada à janela na tarde de domingo

enquanto não chega o sono e a escola não começa

demoramos a crescer fazendo trabalhos de casa

damos por nós a brincar e há uma vida inteira que passa

adiando o despertador minuto a minuto

o cheiro das torradas faz‑nos salivar na cama

e com dez anos começamos a beber café

e dez anos mais tarde somos a mesma criança

o sono a chuva as tardes de domingo

que nunca conseguimos preencher

põe‑lhe mais dez anos em cima

e o que mudou foi o tamanho da roupa

e agora brincamos como gente grande

todos os trabalhos ainda são de casa

não temos testes mas aquilo que nos aconteceu

pode ser que nos dobre a broa d’asperança

***

aqui a bordo vamos todos bem

porque não existe mais do que este barco

e ainda conseguimos ir todos dentro dele

e na verdade a grande luta que travamos

é esta vontade de fugir acometida ao infinito

podemos pensar que passa mas ao largo

não existem os mínimos sinais de terra

e até as baleias fogem de nós

enterrámos definitivamente o azul

vamos todos bem mas somos um perigo

somos o escuro mais duro do destino

a mancha salgada nas cartas de navegação

que nenhum astrolábio consegue resolver

e todas as mães continuam a chorar

***

o mito é a moca que faz o futuro

a ânsia que faz as nações perdurar

o espectro da grandeza a simulação

o fantasma intermitente da obscuridade

sem que a nefasta sombra nos tombe

e por ventura admiremos na dureza

os tratados que nos dizimaram aos milhares

havemos de continuar navegando

o mar só tem duas coisas certas

a volta ou o não voltar

a história só tem uma