Isto, ninguém tem mais nem menos
do que aquilo que merece. A malta fala, fala, mas quando a coisa aperta enfia a
vozinha entre as nalgas e lá segue c’a sua vidinha. Ai os dirigentes são uns
filhos-da-puta? Ai os governantes são uns pantomineiros, uns palhaços, com o
mesmo nível de intelecto que uma alface? Ai é? Chupa e embrulha, leva p’a casa
e dá-lhe de comer. Vai ver novelas e big brothers e debates em canais de
notícias informativos com políticos de renome. A merda raleira que escorre
pelos telejornais desta vida afora entra-te por um ouvido, ensaboa-te os neurónios à
liberdade de expressão, e sai-te pelo outro, sem dor, e pior, sem nada, nem uma
gota de sangue ou de pus. E é isto e isso mesmo que a malta merece: coceguinhas
na roupa interior da cidadania, manifestações ordeiras do respartalho democrático, e uma ligeireza muitíssimo tu-tu-guêsa de
acatar servilmente as boas notícias: a Miséria Mínima Salutar Nacional (o
MMS-N), segundo os diversos parceiros do gangbang,
vai aumentar, e este é um momento históico,
e deve ser sublinhado, em 20 eu’rus. Segundo o serviço público, vai dar
para mais uma bica por dia ou o que é, e poder-se-á comer um pastel de nata a
mais em fevereiro que tem menos dias, ou assinar um canal de televisão para
poder ver umas séries. 6x3, 18, 9’s foda nada, é fazerem as contas e chegar à
conta de cerca de 0,60 eu’rus por dia, que dá para cometer diversas loucuras,
enfim é só escolher: bica, pastel de nata em fevereiro ou séries, basicamente.
E upa-upa, vozinha enfiada entre as nalgas, que isto com mais cerca de 0,60
eu’rus por dia já ninguém me xeringa. Não restem dúvidas: a malta tem aquilo
que merece, e a malta nem o CR7 merece. O CR7 devia ser espanhol ou alemão,
como tudo o resto que a tu-tu-lândia teve na vida, como por exemplo o Colombo
e/ou o mapa cor-de-rosa ou a galinhola. Isto sim, tu-tu-galo, jardim à
beira-mar plantado, nunca fizestes tanto sentido. As putas das vivendas nas
falésias, os campos de golfe verdejantes, e esse azul que não é o azul dos
poemas nem o azul do mediterrâneo junt’ao azul do atlântico, mas o azul azul
que já não se sabe bem o que é mas que tem triziliões de produtos naturais
endémicos. YES! AYE! BEWARE NEW COMER: NÃO HÁ UMA PUTA DE UMA TERRA NESTE
CABRÃO DESTE PAÍS QUE NÃO TENHA UMA FILHA-DA-PUTA DUMA MERDA QUALQUER
COMPLETAMENTE TÍPICA E REGIONAL QUE NÃO SE FAZ EM MA LADE DENHUM!
Regionalização está na televisão em vertente de fantasma: a broa d’avintes nem
se compara ao folar de olhão. Boa! Fantástico Melga! Exposição do mundo
português? E para quando uma dissecação do mundo português? Para quando uma
exposição de frascos com ideias e cabeças em formol ao lado dos fetos e das
freakalhices no museu da faculdade em coimbra? A propaganda salazarista é que
não fazia a puta da ideia do que é que são 6 horas a encher chouriços em
directo aos domingos à tarde no inverno, a fazer milagres para dar à malta o
que malta merece, e aí sim é que se via, de uma vez por todas, que o 25 de
Abril é exactamente aquilo que é: 6 dias antes do 1 de Maio, aquela data que
comemora o trabalhador. VIVA! VIVA! VIVA O TRABALHADOR! VIVA O TRABALHADOR E O
SEU AUMENTO DE CERCA DE 0,60 EU’RUS POR DIA! VIVA! VIVA! O trabalhador tem
aquilo que merece: o seu patrão. O patrão tem aquilo que merece: o seu
trabalhador. Há muitas mamas e cus que têm exactamente o silicone que merecem.
O mundo não é um lugar perfeito? Deixei de ser parvos: nem os colhões do cura,
ainda por estrear e tude.
